EL CLUB DE LAS CUARENTONAS FELICES
Dónde están los menús para las cuarentonas? No hay derecho a que los restaurantes pretendan que a mi edad yo pueda leer esas letras minúsculas y encima a la luz tenue de una lámpara. Cualquier toque romántico que puedan tener las velas o la media luz se convierten en un suplicio. Si oso llegar al restaurante con un nuevo galán sintiéndome la más sexy y atractiva del pueblo en el instante en que me entreguen el menú me bajaré de la nube para recordar que ya no estoy en edad de leerlo y mucho menos para citas de amor.
Desinfle total porque el término “Blind Date”--cita a ciegas-- que usan los americanos para describir una cita con alguien que uno no conoce en los cuarenta se convierte en un asunto generalizado. Independientemente de que se conozca al galán o no a la hora de pedir la comida todas las citas son casi a ciegas. Debo admitir que en los inicios de la presbicia cuando todavía no había entrado en la etapa de aceptación de las recién adquiridas miserias de la edad me convertía en la mujer ideal dócil y complaciente.
Al menos esa era la imagen que daba cuando después de echarle un ojo al menú y darme cuenta de que si quería comerlos ojos no se me iban a llenar primero que la barriga dulcemente le pedía al galán que eligiera por mí. Al fin y al cabo en esas primeras citas siempre se termina yendo al restaurante que ellos eligen por lo que me quedaba divino decirle que ya que él conocía el sitio decidiera por los dos. Cuando me cansé no sólo de tanta sumisión sino de comer lo que no quería o limitarme a los especiales del día por aquello de que el oído sí me funciona todavía y esos normalmente los recitan llegó el descaro total. Me compré las gafitas y antes de sacarlas en un restaurante siempre defiendo mis derechos de cuarentona haciéndole saber al mesero que es una falta de consideración con las de mi edad restregarnos en la cara a punta de menús que somos una viejas.
Eso sí la presbicia me ha convertido en una mujer generosa en las propinas y desprendida con las cuentas. Como no veo los números ya ni me tomo el trabajo de revisar. Me limito a decirle al mesero que le sume el quince por ciento y a estampar mi firma en el lugar que me dicen en un acto de fe matemático. Y si los restaurantes no son considerados los almacenes los supermercados y fabricantes de medicinas como que no tienen cuarentones trabajando para ellos. Aparentemente viven en un mundo en que la visión es de 20/20 para todos. Ya no puedo ir de compras ni de arroz ni de ropa sin las gafas. No veo los precios confundo el seis con el ocho no sé qué ingredientes incluyen las cajas o las latas y me niego a comprar ciegamente. Y es que me puedo pasar horas intentando abrir el pinche frasco de medicina porque como no alcanzo a leer las instrucciones no sé ni cómo abrirlas y mucho menos cómo tomarlas.
Las gafas de la presbicia se han convertido en el equivalente del bastón para el ciego y en mi casa ya hasta parecen adornos que se multiplican: en mi mesa de noche por aquello de leer al lado de mi computadora por aquello de escribir cerca de la estufa porque es la única forma de que los espaguetis queden al dente al lado del teléfono porque de nada me sirve el identificador de llamadas de vital importancia para saber quién llama si no alcanzo a ver los números en el baño para no salir maquillada como payaso para que en la depilada de las cejas no se me vaya la mano y porque el resto de las depiladas ya sea de axilas o piernas sin gafas me pueden convertir a plena luz del día en material perfecto para un buen taco de chicharrón.
Rosaura Rodríguez escritora colombiana De su Libro “Bienvenida al Club de las Cuarentonas Felices”
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