Cuando pensamos en los héroes de La Odisea, casi todos imaginamos a Odiseo enfrentándose a cíclopes, sirenas, tempestades y dioses caprichosos.

Pero quizá el mayor acto de heroísmo de toda la obra nunca sucedió en el mar.

Sucedió en el silencio de un hogar.

Y su protagonista fue Penélope.

Generalmente recordamos a Penélope como la esposa fiel que aguardó durante veinte años el regreso de Odiseo. Una mujer que hizo cuanto estuvo en su mano por mantener el status quo mientras vivía atrapada en la incertidumbre, sin saber si su marido seguía con vida o si regresaría algún día.

Pero esa imagen, aun siendo cierta, es profundamente injusta.

Porque Penélope no fue únicamente una mujer que esperaba.

Fue la mujer que sostuvo un mundo entero para que, cuando Odiseo regresara, todavía existiera un hogar al que volver.

Mientras Odiseo empuñaba una espada frente a monstruos, tempestades y ejércitos, Penélope empuñaba únicamente un telar.

Mientras él contaba con compañeros durante buena parte de su viaje, ella combatía prácticamente sola.

Mientras él luchaba por regresar a casa...

ella luchaba cada día para impedir que ese hogar desapareciera.

Odiseo combatía enemigos visibles.

Penélope combatía enemigos visibles... e invisibles.

Los visibles tenían nombre y rostro.

Más de un centenar de pretendientes ocupaban su palacio, devoraban las riquezas de su casa y la presionaban constantemente para que eligiera un nuevo esposo.

No buscaban únicamente casarse con ella.

Buscaban borrar a Odiseo.

Arrebatar a Telémaco su herencia.

Destruir un linaje.

Apropiarse de una historia.

Pero existían enemigos todavía más peligrosos.

La incertidumbre.

La soledad.

El miedo.

La desesperanza.

La tentación de aceptar que quizá Odiseo jamás regresaría.

Cada pretendiente que atravesaba las puertas del palacio era también una voz que intentaba abrirse paso en su interior.

"Ha muerto."

"No volverá."

Y, sin embargo, Penélope nunca permitió que esa voz decidiera por ella.

Muchos recordamos el célebre episodio del telar.

Prometió que elegiría marido cuando terminara de tejer el sudario para Laertes, padre de Odiseo.

Cada día tejía.

Cada noche deshacía en silencio lo que había tejido durante la jornada.

Durante tres años consiguió mantener viva aquella estrategia hasta que una criada descubrió su secreto.

Durante siglos hemos visto ese telar como el símbolo de una mujer resignada que mata el tiempo mientras espera.

Creo que es exactamente lo contrario.

Aquel telar no fue un pasatiempo.

Fue su espada.

Con él derrotó durante años a más de un centenar de hombres sin derramar una sola gota de sangre.

Si el caballo de Troya fue la gran estratagema de Odiseo...

el telar fue la gran estratagema de Penélope.

Él venció gracias a la espada, al coraje y a una inteligencia extraordinaria.

Ella venció únicamente gracias a la inteligencia, la paciencia y una resiliencia capaz de resistir veinte años sin permitir que el miedo destruyera aquello en lo que creía.

Y quizá ahí resida su verdadera grandeza.

La Historia suele recordar a quienes parten.

A quienes conquistan.

A quienes levantan una espada.

Pero pocas veces se detiene a contemplar a quienes permanecen.

A quienes sostienen un hogar.

A quienes protegen una familia.

A quienes mantienen vivos unos principios cuando todo alrededor les invita a renunciar.

Sin Penélope no existiría el regreso de Odiseo.

Porque un héroe no vuelve únicamente gracias a su fuerza.

También vuelve porque alguien ha protegido durante veinte años aquello por lo que merece la pena regresar.

Quizá por eso una de las escenas más hermosas de toda La Odisea no sea la muerte de los pretendientes.

Quizá sea aquella en la que Penélope ordena mover la cama matrimonial.

Odiseo responde indignado.

Esa cama no puede moverse.

Él mismo la construyó alrededor del tronco vivo de un olivo.

Solo ellos dos conocían ese secreto.

No era una prueba de desconfianza.

Era la confirmación de que, después de veinte años, seguían siendo quienes eran cuando plantaron juntos sus raíces.

Porque las raíces profundas no se arrancan con el paso del tiempo.

Quizá la mayor injusticia de la Historia haya sido llamar héroe únicamente a quien empuña una espada.

Porque Penélope nunca derrotó a un cíclope.

Nunca desafió a Poseidón.

Nunca navegó entre sirenas.

Nunca tensó el arco de Odiseo.

Y, sin embargo...

Fue capaz de vencer algo todavía más difícil.

Veinte años de soledad.

Veinte años de incertidumbre.

Veinte años de presión.

Veinte años sin permitir que el miedo decidiera por ella.

Mientras Odiseo aprendía a regresar...

Penélope aprendía a permanecer.

Y quizá permanecer, cuando todo invita a rendirse, sea una de las formas más heroicas de amar.

Porque emprender un viaje puede ser una odisea.

Pero conservar un hogar, una familia, unos principios, una promesa y una esperanza durante veinte años...

también lo es.

Y quizá esa fue la verdadera odisea de Penélope.

La de la heroína que casi nadie cantó.

Carmen Gallardo recopila de manera magistral la cara más desconocida de doce reinas que se arriesgaron a vivir contra juicios y expectativas.

Por estas páginas desfilan doce mujeres que se rebelaron contra las exigencias de las bodas reales hasta poner en juego su estatus y su reputación para ejercer el derecho al deseo o a la venganza.

Carmen Gallardo, con una pluma irresistible, nos cuenta, entre otras muchas historias, la verdad sobre la loba de Francia; quién fue el amante de Margarita de Valois que perdió la cabeza por su amor; cómo funcionaba la mente de Catalina la Grande, la estratega vestida de oro imperial; el anhelo de un amor sincero tras la mirada ingenua de Isabel II de España, o dónde descansa el corazón de María de Sajonia-Coburgo y Gotha.

En este libro, 12 reinas son las protagonistas y se nos narra su vida. Algunas conocidas y otras no tanto. Pero todas valientes, adelantadas a su época y que llevaron/manejaron el patriarcado con picardía, atrevimiento y valentía, cada una como buenamente pudo.

Hay que conocer más historias de mujeres, hay que sacarlas de la sombra y hay que leer más sobre mujeres.

La frase que abre este libro es: «El opresor no sería tan fuerte si no tuviese cómplices entre los propios oprimidos», Simone de Beauvoir.

 

Este es un relato de renuncia : la historia de una Malamadre que tuvo que dejar de lado su carrera profesional al tener a su primera hija. Lo más normal del mundo, ¿verdad? Pues no, ni es normal ni es justo y en estas páginas descubrirás por qué.

Laura Baena Fernández, fundadora del Club de Malasmadres, parte de su propia experiencia para ahondar en una realidad invisibilizada aunque afecte a cientos de millas de mujeres en nuestro país: cómo ser madre acaba penalizándolas tanto a nivel laboral como personal. Valiéndose de la colaboración de su compañera de lucha, la socióloga Maite Egoscozabal, y de la voz de muchas mujeres reconocidas o anónimas, la autora nos abre los ojos ante nuestras creencias sesgadas sobre maternidad, invitándonos a reflexionar y a reaccionar. Todo ello para impulsar una revolución cultural que rompa con el silencio de las madres sobre sus vivencias y genere un cambio social real.

Porque solo destapando las renuncias de las mujeres, que parecen elegidas pero no lo son, se puede poner fin a la desigualdad y conseguir que las legítimas reivindicaciones por las que aboga este libro se conviertan en la realidad de las generaciones futuras.

El libro “Yo no renuncio” cuenta la historia personal de una “Malamadre” que tuvo que dejar de lado su carrera profesional tras tener a su primera hija, una situación totalmente normalizada pero que aun así no es justa. Laura Baena Fernández, fundadora del Club Malasmadres, parte de su experiencia para hablar de una realidad invisibilizada que afecta a cientos de miles de mujeres en nuestro país: cómo la maternidad acaba penalizando a las mujeres en el ámbito laboral y en lo personal. 

Valiéndose de la colaboración de su compañera de lucha -la socióloga Maite Egoscozabal- y de la voz de muchas mujeres, la autora nos abre los ojos ante nuestras creencias sesgadas sobre maternidad, invitándonos a reflexionar y a reaccionar. Todo ello para impulsar una revolución cultural que rompa con el silencio de las madres sobre sus vivencias y que genere un cambio social real.

Pocas personalidades de la Antigüedad son más famosas y, sin embargo, peor comprendidas y más vilipendiadas que Cleopatra. Para el gran público, su nombre evoca a una diva enjoyada y a los destellos del brillo de Hollywood, no a una eminencia regia capaz de conducir ejércitos. Los más apenas recuerdan una nebulosa fama de bella y malvada seductora. Cleopatra hoy es más una fábula, el Oriente encarnado, que alguien que vivió en su propio espacio y tiempo, con una imagen construida a partir de maledicencias, tergiversaciones y bulos, desde Augusto hasta nuestros días, y que dice más de los miedos romanos –a la mujer poderosa, al extranjero, al otro, en definitiva–, que de la vida de quien fue la última reina de Egipto. En el libro Cleopatra. 

Biografía de una reina, Duane Roller atraviesa ese espejo deformado para reconstruir la vida de una líder erudita y visionaria cuyo objetivo fue siempre la preservación de su dinastía y de su reino, navegando en las turbulentas aguas de un mundo mediterráneo donde la contestación a una Roma omnímoda parecía imposible –y con mucha más inteligencia, elegancia y tacto que la mayoría de sus aliados y enemigos masculinos–. 

Su convincente biografía de Cleopatra VII la muestra como administradora de un Estado que llegó a abarcar desde Asia Menor hasta las fronteras egipcias con Nubia, como comandante naval que dirigió su propia flota en la malhadada batalla de Accio y como erudita y defensora de las artes, digno miembro de una estirpe, los Tolomeos, que había convertido su capital, Alejandría, en el faro cultural del mundo helenístico. Incluso sus relaciones con Julio César y Marco Antonio –origen de su reputación de pérfida seductora– fueron políticas de Estado destinadas a asegurar la preservación dinástica. Una biografía soberbia y esclarecedora de una mujer única, Cleopatra.

 

El prestigioso historiador italiano, especialista en historia de América Latina y fundamentalmente en peronismo e iglesia argentina, analiza con lucidez y valentía la herencia política que la figura de Eva Perón tuvo para el movimiento justicialista y las encrucijadas que, tras su muerte, debió enfrentar su líder, Juan Domingo Perón.

Lejos de la imagen glamorosa y romántica que muchos estudios históricos colaboraron a construir, Zanatta sostiene, por ejemplo, que la relación de Eva con Perón -no era de subordinación ni de dependencia, como muchos se obstinan en afirmar, sino de inevitable y creciente competencia-.

Lejos también de la versión canónica sobre la caída de Perón, el autor afirma que -de ninguna manera se trató de que el régimen perdiera fuerza por no contar ya con la presencia de ella, sino que más bien Perón cayó porque había terminado siendo el prisionero de la herencia política que ella le había dejado-. Zanatta analiza un aspecto poco abordado, como es la relación de Evita con la Iglesia Católica, que, según él, funcionó como una barrera de contención para conciliar a la clase obrera con el cristianismo y neutralizar al comunismo en la Argentina. Según él, el peronismo de Evita fue «una religión secular, con sus dogmas y sus devotos», que cuestionó en sus fundamentos más profundos las relaciones entre modernidad y tradición, política y religión, legitimidad popular y democracia.

Simplemente una espléndida explicación del Peronismo, el peso de Eva en el poder de Argentina y su forma de actuar. Excelente biografía política. Está muy documentada y bien articulada, aunque a veces en algunos aspectos resulta repetitiva. Una referencia importante para conocer bien el peronismo.